Цей дощ - як душ. Цей день такий ласкавий.Сади цвітуть. В березах бродить сік.Це солов"їна опера, Ла Скала!Чорнобиль. Зона. Двадцять перший вік.Тут по дворах стоїть бузкова повінь.Тут ті бузки проламують тини.Тут щука йде, немов підводний човен,І прилітають гуси щовесни.Але кленочки проросли крізь ганки.Жив-був народ над Прип"яттю - і зник.В Рудому лісі виросли поганки,і ходить Смерть, єдиний тут грибник.Ліна КОСТЕНКО

Цей дощ - як душ. Цей день такий ласкавий.Сади цвітуть. В березах бродить сік.Це солов"їна опера, Ла Скала!Чорнобиль. Зона. Двадцять перший вік.Тут по дворах стоїть бузкова повінь.Тут ті бузки проламують тини.Тут щука йде, немов підводний човен,І прилітають гуси щовесни.Але кленочки проросли крізь ганки.Жив-був народ над Прип"яттю - і зник.В Рудому лісі виросли поганки,і ходить Смерть, єдиний тут грибник.Ліна КОСТЕНКО

Цей дощ - як душ. Цей день такий ласкавий.Сади цвітуть. В березах бродить сік.Це солов"їна опера, Ла Скала!Чорнобиль. Зона. Двадцять перший вік.Тут по дворах стоїть бузкова повінь.Тут ті бузки проламують тини.Тут щука йде, немов підводний човен,І прилітають гуси щовесни.Але кленочки проросли крізь ганки.Жив-був народ над Прип"яттю - і зник.В Рудому лісі виросли поганки,і ходить Смерть, єдиний тут грибник.Ліна КОСТЕНКО